cataplasma
Otra vez estoy triste,
como si esto fuera una costumbre...,
como si fuera vanidad....
sientiendo siempre que no vale la pena absolutamente nada...
y, aunque no lo parezca... quisiera escribir cosas bellas...
escirbir que el mundo es bello, y la vida es hermosa, y que hay motivos para ser feliz..
pero no puedo...
es como un cataplasma, o como si el sentimiento trágico de Shopenhauer hubiera encarnado en mi..
es como si estuviera encarcelado,
por mis propios pensamientos, por mis propios sentimientos..
es como si estuviera dispuesto ... siempre, a morir.